Un ruido de guitarra filosa y estridente, alquimia de distorsión, ganancia y mano pesada, me acompañó en la lectura de Los pájaros prisioneros solo comen alpiste (LP5 Editora). Reminiscencia, melancolía, identificación. Un ruido, un acople tonal como esos armónicos prodigiosos que persisten más allá de la materia del sonido. Entre el abrir y cerrar de un PDF, los apuntes, los minutos de digestión posteriores a cada capítulo, a cada parte, el ruido iba cobrando la forma de una melodía. No fue sino hasta cerrar la novela y comenzar a escribir estas líneas que me descubrí, mientras montaba la cafetera que anunciaría el amanecer, cantando una melodía muchas veces entonada. Así, la reciente novela de Miguel Antonio Guevara comenzó a ser, para mí, un cubo de Rubik de cuatro dimensiones, un teseracto que, cual diagrama de Schlegel, tiene propiedades combinatorias. Vértices, aristas, caras, celdas disponibles para ensamblar un polícoro terrorista.
1.
Como el Meursault de Camus, al final de El extranjero, las primeras páginas de la novela de Miguel se abren hacia la tregua melancólica de la noche. Cuerpo preso y preso de sí, el lenguaje vendría a conjurar la realidad inmediata del pensar (Marx dixit). Un diario, una colección de notas, citas, situaciones. Aunque no se diga explícitamente se construye, en secreto, una venganza. Contra el desarraigo, contra un campo cultural y literario ajeno, contra la fantasía neurótica del fracaso amoroso, contra la imagen de un país fabulado, portátil, desestructurado. Cuerpo migrante y maleta, ¿quién traslada a quién?, ¿quién sujeta el peso de las experiencias y los recuerdos? La frontera no es solo física ni geográfica. En cada trocha y en cada pasaporte sellado hay, también, un traspasar sobre sí que cuestiona la existencia.
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